Дед спускается вниз. На меня сыплется пыль, я чихаю, но всё равно не вылезаю, взвыва́ю ещё разок – для деда.
— Сергей Цымбаленко, Жили-были мы с братом
– Ну, вот и я-я-я! Ты ведь меня звала-а-а? Это я-я, ны-ызга-а-а, – заунывно взвыва́ю я.
— Евгения Лазарева, Нызга
Ору – сам не знаю, кому, бросаюсь в свалку человеческих тел, в темноте не разобрать, кто с кем сцепился, вытаскиваю из свалки кого-то, стоящего на коленях, да кого – кого-то, себя, снова нестерпимая боль в ногах, снова взвыва́ю – в голос, падаю на самого себя, орём – оба, громко, отчаянно, ы-ы-ы-ы, пытаюсь заслонить себя от нападающих, а ну, не трогайте его, а ну, не смейте…
— Мария Фомальгаут, Закниженная пустошь
В воздухе раскрывается огненный цветок, и в то же время я взвыва́ю маневровыми двигателями и скольжу в сторону на максимальном ускорении.
— Алексей Мухин, Механоид, 2020